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           Amazoninha entrou no ônibus cabisbaixo. Na hora exata eu não notei, não entendi, mas ele tava se escondendo. Quando sentou ao meu lado, no fundo, se escondendo atrás do banco, compreendi.

          Ele tinha mais ou menos 1 metro e 58, acho, talvez um pouco menos, talvez um pouco mais. Uma cara de bandido, perigoso, mas no fundo de bom coração, de quem já tinha a morte de alguém na consciência. Os dentes podres e poucos, os olhos pequenos, falava muita gíria, ao mesmo tempo era alegre e ideaista. 35 anos mais ou menos.

          Levava consigo uma garrafa d'água e uma quentinha, que continha farinha, frango, lembro bem, arroz e feijão.

          - Aí meu chegado ! fica discreto, que entrei reto e o motora nem me pediu a passagem que eu não tenho.

          Eu devia estar com uma cara de fome e de jogo duro, pois estava defensivo e não tinha comido fazia já bastante tempo.

          - Já jantou, já brocou ? Qué a broca ?

          Naquele momento meu instinto animal, minha compaixão e minha gratidão elegeram-no meu irmão. Eu estava morto de fome. Comi com uma avidez tal, que ele deve ter sacado que eu não comia a muito tempo.

          - Qué água ?

          Mais uma vez aceitei com uma sede e um sentimento de irmandade que me dava água nos olhos. Era o ônibus Macapá-Oiapoque.

          - Tá indo pro outro lado ?

          - Tô.

          - Tu vais varar com quem ? Já tem catraieiro ? 

          - Não, eu vou varar com a catraia normal, nasci filho de um francês, tenho passaporte francês.

          - Ah , então tu tá tranqilo. ( Sem u mesmo ).

          - Pô, valeu, muito obrigado pelo rango, faz tempo que eu não comia . Tu tá indo pra onde ?

          - Vou pro Kourou. Meu nome é Amazoninha, lá no Kourou todo mundo me conhece, a brasileirada.

          - Uma vez eu fiquei no Kourou, mas não me dei bem, dormi na praia, não entendi a cidade. De manhã consegui carona com uma enfermeirinha linda do hospital de lá, mas ela tinha namorado. Voltei pra Cayenne.

          - Tu já ficou em Caiena ?

          - Já morei lá.

          - Deixei uma morena bonita que eu conheci lá no lixão onde eu tava morando. Quero ir pra Copa da Alemanha, vou fazê uma grana do outro lado e em julho tô lá.

          Assim conversamos um pedaço da noite, voando e pulando nos buracos escancarados pela chuva e pelo sol, na estrada de terra. Depois ele falou que ia tirar um ronco. Às 6 da manhã, um pouco antes, quando acordei no Oiapoque, ele já estava descendo do ônibus, afoito, lá na frente. Nunca mais o vi. Perguntei prum pessoal, e, realmente a fama do Amazoninha corria na Guiana. Ele era o tipo que todo mundo conhece, e escreve seu nome grande nas pedras das praias.

         Eu desci do ônibus lentamente, acordando,  saindo da realidade para o sonho , ou vice-versa, peguei uma catraia, depois de ser cercado pelos catraieiros, desejosos de meus reais, atravessei o rio, e do outro lado, um guianense negro de 2 metros de altura e 100 quilos, me perguntou :

         - To ka alé Cayenne ? To allé Cayenne ? To ka Cayenne ?

         Tradução em francês : - Tu veux aller à Cayenne ?

         em português : - Quer ir pra Caiena ?

         e adentrei uma confortável van, nova em folha, que certamente iria cheia , mas ainda assim, pelo asfalto lisinho, e pensei na catraia nervosa que levaria Amazoninha e vários brasileiros  para dentro do mato amazônico,  clandestinos, com as onças e sucuris, malária e aranhas e crocodilos.

           Estava na frente do Rocky's em Georgetown, Guiana. O Rocky's era o hotel dos garimpeiros brasileiros, onde todo mundo, desempregado ou não, esperava algum 4x4, pick-up (picape) de tração nas 4 rodas, de algum patrão, que significava a esperança de ir para o garimpo trabalhar.

           Eu, nem queria muito ir para o garimpo, tava esperando uma ajuda financeira que tinha pedido à embaixada brasileira, e um emprego que tinha pedido à embaixada francesa, para exportar palmito e açaí para o Brasil e para a França respectivamente.

           Em resumo, completamente duro, sem visto e sem saber onde dormir.

           Alguém me havia dito que eu poderia descolar um lugar para dormir lá , com algum grupo de garimpeiros. As pessoas quanto mais pobres são e mais simples, são ao mesmo tempo mais solidárias.

           Fui fazendo amizade, comunicando, e quando vi, graças a Deus, um garimpeiro que partia, acho que para o garimpo, me jogou sua chave, dizendo que era um quarto individual, só meu, era como se me entregasse a chave do paraíso !

           As garotas e mulheres andam por lá , em geral são prostitutas que vão para fazer uma grana em cada garimpo.

           Eu tive a sorte de conhecer uma que era cozinheira, não fazia programas, em resumo, bref, acabei a noite fazendo amor , carinho, com um teto sobre a cabeça, e no dia seguinte rolou a grana do consulado brasileiro, fiquei mais alguns dias em Georgetown, num hotel melhor, o emprego com o cônsul francês não rolou, e acabei voltando de carona para Cayenne, um pedaço com uma linda enfermeira francesa do hospital de Kourou, comprometida, mas isso já é outra história.

           Morávamos num carbet, uma estrutura de origem indígena. na qual só existe o teto, o chão, e colunas sustentando o primeiro.

           Fui aceito bem por todo mundo, claro que sempre se tem mais afinidade com uns do que com outros. Ver "As afinidades Eletivas" - Goethe.

           João, que virou meu verdadeiro irmão, Macapá, o Gago, etc.

           Todos clandestinos, todos vinham de Macapá e Belém ou arredores.

           O Gago tinha morado algum tempo no Suriname, falava táki-táki ( talk-talk ? ), comparávamos a estrutura linguística deste dialeto com o inglês, já que nenhum de nós 2 falava holandês. Ele não conseguia falar sem gaguejar.

           Uma noite estávamos todos deitados em nossas redes, a minha emprestada, quando começou a tocar no único rádio que havia, acho que transmitindo de uma estação do Suriname : " la increíble transparencia, de tu querida presencia, Comandante Che Guevara..."

           Na escuridão da noite só havia o som das ondas, 'a maresia', como eles dizem, os sons da floresta, e, de repente uma voz afinadíssima acompanhava a canção, uma voz de cantor profissional.

           Era meu irmão adotivo, o Gago, os gagos param de gaguejar quando cantam, e somente quando cantam, e, meu amigo cantava perfeitamente afinado, uma beleza de canto que flutuava algum lugar entre as estrelas, as ondas, as árvores e os animais da floresta, ao lado da levitação de nossas almas, um descendente de franceses e 10 clandestinos.

aí galera

         Aquele nascer do sol maravilhoso, sobre o oceano sem ondas, marrom, das águas do Amazonas, me trazia uma esperança infinita, como a bonança depois da tempestade, uma calma, uma força, e, mais um momento que eu sabia inesquecível.

        Mas mesmo assim minha barriga roncava, não tinha certeza de como comeria naquele dia. Iria na cidade, uns 6 quilômetros a pé, com a mochila pesada nas costas, tentar vender meus livros, escritos por mim. Em geral eu conseguia, e podia comer, mas não tinha o suficiente para pagar a pousada, caríssima em Cayenne.

        Dormia então na praia, na praia do Novotel. Então depois de tomar um banho de mar para acordar,  nesse dia, passa um cara com cara de brasileiro na minha frente.

        Acho que senti que sua vibração era muito boa.

        - Aí , tu não é brasileiro ?

        - Sou.

        - Como é teu nome ?

        - João.

        - O meu é Etienne, sou filho de francês.

        - Ah, então tu tem passaporte vermelho ?

        - Tenho.

        - Então tu tá tranqilo ( sem u mesmo ). Aí pinta lá no carbet no canto da praia, vai sair um peixe, daqui a pouco.

        ( Eu devia estar com cara de fome. )

        - Beleza, vou terminar de ler o que estou lendo e já venho.

        ( Na verdade, era uma tática minha, sendo minha verdadeira vontade, a de sair correndo ao lado dele em direção ao peixe ! )

         O nascer do sol estava lindo, maravilhoso, como só pode ser depois de uma noite com a barriga vazia de fome e trespassada, transpassada pela tensão da ameaça.

         Havia um negro, nativo, certamente da Guiana, um inglês, como chamam por lá, que passava todas as noites correndo, batendo forte seus pés , na areia fofa, ressoando em meus ouvidos, e me acordava. Tinha os olhos esbugalhados, uma cara de louco furioso, parecia estar muito tenso.

         Até hoje não sei, mas talvez planejasse vagamente me matar, para roubar minhas coisas, que ficavam embaixo de minha cabeça, e ao lado de meu corpo, sob meus braços.

         Devia necessitar mais uma dose de crack, ou então recém tinha fumado, sei lá, tinha realmente um regard hagard*.

         *Olhar feroz.

         Ao mesmo tempo, ele sempre fugia de minha visão, desaparecia, se distanciava quando eu o observava fixamente na madrugada.

ciúmes de minha solidão ...